(no subject)

Из Бредбери. "Из праха восставшие."

........
Слушай и я расскажу, как нахлынул этот прилив неверия. Иудео-христиансткий
мир лежит в руинах. Неопалимая купина больше не загорится. Христос больше не
придет, из страха, что Фома Неверующий его не признает. Тень аллаха тает под
полуденным солнцем. Христиане и мусульмане брошены в мир, раздираемый
бессчетными войнами, которые сольются в итоге в одну огромную.

Моисей не спустится с горы, ибо на нее не поднимется.
Христос не умрет, потому что и не рождался.....

Мы суть обратная сторона монетки, подброшенной в воздух - орел или решка?
Что победит - святость или нечестивость? Но видите ли вы, что

главная проблемы не в том, ЧТО победит, а в том,
победит что-нибудь - или ничто?


Не в том, что Иисус одинок и Назарет лежит в запустении, а в том, что большая
часть населения уверовала в Ничто.

Что не осталось места ни для прекрасного, ни для кошмарного.

Мир поднялся на нас войной. Это даже не война, а призрак войны.
Уверовав в то, во что веруют эти неверующие, мы рассыплем свои кости
во прах и развеем их по ветру.
.........

(no subject)

Из Бредбери
.........
Что такое "Вы" - или "Мы" ? Может ли оно быть поименовано? Имеет ли форму?
А если да - чем эта форма заполнена? Состоим ли мы в родстве с
осенним дождем? Поднимаемся ли холодным паром над заболоченными низинами?
Или похожи на предрассветный туман ? Рыщем мы, бегаем или скачем?
Кто мы - тени на замшелой стене? Или пыль на мраморном, с отбитыми крыльями
надгробным ангеле?

Парим мы, или летаем, или пресмыкаемся октябрьскими эктоплазмами? А может
быть, мы - звуки шагов, пробудившие нас, чтобы мы стукались черепами о
гвоздями заколоченную крышку? Или легкое, как полет летучей мыши,
сердцебиение, стиснутое в кулаке, или когтях. или зубах?.....

То же мы, что и отражения в зеркале, никем не увиденные, но все равно бывшие?
Живем ли мы в стенах, как жучки. щелчками исчисляющие время? И не наше ли
кошмарное дыхание утекает из комнат в камины?

Когда облака створоживают луну, эти облака - тоже мы? А когда горгульи
бормочут струями дождя, не мы ли таимся в этих безъязыких звуках?
Точно ли, что мы спим с восхода до заката и беззвучным своим скольжением
наполняем погожие ночи? Когда деревья сорят червонным золотом,
не мы ли этот мидасов мусор, златопад, тревожащий тишину
шуршанием и хрустом?

Что, о что же мы суть такое? кто такие суть вы, и я, и все, что вокруг,
.... ..... Не спрашивайте, по кому звонит колокол. Он звонит по тебе, и по мне........